Es difícil fijar la historia en un campo sin guías, difícil un posicionamiento sin estampar una sombra, sin desplazar el aire, o agotarlo, sin llenar un vacío, o la propia vacuidad, sin parar el sol y no matar la yerba que toscamente estás pisoteando. Difícil es no entorpecer al todopoderoso viento, no pararse a mirar en bóvedas que fueron acristaladas y ahora reflejan un dibujo más cómodo que el verde yermo de este bosque a tu frente. Difícil pretender ser astro y también fondo estelar. O ser foco, foco que da y a la vez sufre la infección indolora de un equilibrio aparente. Insensatez. Esta tierra muda habla insensatamente. Mentira en cualquier intersección de paralelos y meridianos. Mentira ese ojo del mundo que me mira. ¿Me mira? La más mísera mentira regresa a la mentira, tuerce a la mentira, por ella huye hacia ella. Mentira de la no mentira, mentira en lo no es así. Mentira. El mundo, mundo, mundo…, mundo (tú, imbécil ser retratado) es esa huera cantera de la nada infinitamente esquinada por una frialdad porosa al duelo e impermeable al bien. Dilo, grita y al menos insulta si aquí has caído.
25.4.14
Es difícil fijar la historia en un campo sin guías, difícil un posicionamiento sin estampar una sombra, sin desplazar el aire, o agotarlo, sin llenar un vacío, o la propia vacuidad, sin parar el sol y no matar la yerba que toscamente estás pisoteando. Difícil es no entorpecer al todopoderoso viento, no pararse a mirar en bóvedas que fueron acristaladas y ahora reflejan un dibujo más cómodo que el verde yermo de este bosque a tu frente. Difícil pretender ser astro y también fondo estelar. O ser foco, foco que da y a la vez sufre la infección indolora de un equilibrio aparente. Insensatez. Esta tierra muda habla insensatamente. Mentira en cualquier intersección de paralelos y meridianos. Mentira ese ojo del mundo que me mira. ¿Me mira? La más mísera mentira regresa a la mentira, tuerce a la mentira, por ella huye hacia ella. Mentira de la no mentira, mentira en lo no es así. Mentira. El mundo, mundo, mundo…, mundo (tú, imbécil ser retratado) es esa huera cantera de la nada infinitamente esquinada por una frialdad porosa al duelo e impermeable al bien. Dilo, grita y al menos insulta si aquí has caído.
