No sé si mi vida es frágil (esa palabra siempre repetida, ese escudo de cobardía e inseguridad, esa fortaleza..., la fortaleza sutil del delicado vidrio cortante...) o si es firme, pero... estoy orgulloso de mi yo. Necesito ser yo y yo por ser yo me quiero. Y no por quererme como soy, pues muchas veces me detesto, sino porque es así como tengo que ser: con mi cúmulo de imperfecciones, mi egoísmo, mi altruismo, mi silueta, mi sombra ambigua. Al dejar de ser ese yo, al dejar de quererlo, al dejar que ese yo no fuera, dejaría de dibujarme, me borraría, me emborronaría. Empezaría a desaparecer, empezaría a ser el patrón. Un esbozo robado. Y no quiero esbozos. Quiero la precisión del tiralíneas. Quiero un yo geométrico y no blando; lo geométrico es sólido, aristado, tallado, seco. Necesito mi hosquedad, mi punto de inconsciencia. Lo indiferente a toda rebelión y acoso. Algo pedregoso y denso, el brillo escondido del latón oscuro... Bruto e insolente... Debo preservar ese egoísmo del yo para poder permanecer, para poder ser alguien a quien inculpar, para ser el objeto de mis lanzas inquisitoriales y a la vez ser invisible a las caricias del mundo. Ser el tema de mi tortura. Ser. Ser. Ser. Y tantas veces haga falta repetirlo.
